29 aprile 2009

Uomo accusato di filatelia

-Commissario, io mi proclamo innocente.
-Del tutto innocente, commissario.
-No, non nego nulla; devo forse negare la mia passione? Io vivo per essa, come potrei negare la mia stessa vita? Nego però che vi sia un reato, nego di aver commesso qualcosa di sbagliato.
-Può una passione essere reato, commissario? Io lo faccio perché mi piace, o forse perché ne ho bisogno.
-Non li considero solamente oggetti, commissario, tutt'altro. Proprio per questo, perché per me sono molto più che oggetti, posso dire di amarli.
-L'amore è tante cose, commissario. L'amore agisce in tanti modi. Credo tuttavia che si tratti di un discorso troppo complesso per questa sede, e comunque fuori luogo.
-Non li lecco, commissario, li guardo soltanto. Li raccolgo e li guardo.
-Le giuro che non lecco nulla, commissario.
-Se mi tocco mentre li guardo? Un po' mi tocco, commissario, a volte mi tocco. Può capitare che mi gratti la testa perché ho delle perplessità, ad esempio, oppure che mi accarezzi una parte del corpo che mi duole o ne massaggi una stanca.
-Ebbene sì, mi tocco, commissario, come vuole lei.
-Quanti ne ho raccolti? Tanti, tanti, tanti. Non li conto più. Eppure per me ognuno è unico, glielo assicuro.
-Si trovano, commissario. Si trova tutto, quando lo si vuole davvero.
-Ci sono dei circoli, dei gruppi, ci sono persone che si riuniscono e si aiutano in nome di una comune passione. A me pare molto bello, anzi.
-Mi scusi, commissario, ma io la vedo in questa maniera.
-Quando ne trovo di nuovi li guardo con attenzione, sfiorandoli appena per non rovinarli, e resto delle ore così, rigirandoli con delicatezza e osservandone ogni dettaglio. Poi quando non ne ho più voglia, o ho altro da fare, li metto via.
-Sì, quelli sono i miei raccoglitori, certo che li riconosco.
-Lo capisco benissimo e accetto la mia sorte, commissario. Ma non rinnego nulla.
-Ho dedicato la mia vita a ciò che soltanto mi dà piacere, commissario, per questo non posso e non voglio rinnegare nulla.
-L'amore non ha limiti, commissario, l'amore non ha altra etica che quella del piacere.
-Lei fa il suo lavoro. La capisco benissimo, non le rimprovero nulla.
-Neanche a me stesso, commissario. Neanche a me stesso.

Il filatelico fu impiccato all'alba, il suo cadavere gettato in una fossa comune. I numerosi raccoglitori sequestrati vennero distrutti, per non alimentare la curiosità morbosa del pubblico.

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